Saudades do Presente

Levantou-se pouco depois de tocar o despertador. Sem difilcudade. Estava acordada há alguns minutos. Olhava à sua volta, apreciava o fofo da cama. Espreguiçou-se e deixou-se estar até que o despertador tocásse. Levantou-se agilmente, sem a inércia que sentia habitualmente em dias de trabalho. Era Domingo. Estava num hotel de Lisboa. Dirigiu-se à janela que cobria a metade superior da parede à sua esquerda. Abriu os cortinados lentamente.

O céu estava azul leve, lavado. Límpido. O ar adivinhava-o fresco tépido a anunciar o fim do Verão. Encostou a cabeça ao vidro, vislumbrou o Marquês à esquerda ao fundo e sem dificuldade o Parque Eduardo VII. Na estrada só passavam táxis. Era Domingo.

Alçou o ascultador, discou o número do quarto que já conhecia e esperou alguns segundos. "Sim filhota", "Dormiram bem", "Muito bem". Combinaram descer dali a pouco para o pequeno-almoço. Sentia-lhes a alegria dos momentos que passavam juntos. Sentia-os bem, ocupara-se de tudo e agora sentia-os bem. Ela também.

Desceram juntos. Riram-se de alguns episódios da véspera. O pai contente a rir, a contar as memórias da sua juventude naquelas mesmas ruas de Lisboa, a mãe a provocá-lo sem malícia. Todos bem. Sentiu uma nota. Foi nessa altura que lhe disse em surdina: "Tens que começar a habituar-te,o teu pai já não tem 50 anos...". E riram mais. A frase ficou-lhe em pano de fundo. Sentiu a nota. Era bela e tinha um não sei de quê de alegre tristeza. Ou de triste alegria. Ou apenas de ...não sei o quê.

Olhava-os agora sentados à mesa, comiam calmamente, gulosos. Bem dispostos. Era tudo duma incrível banalidade. Ali estava sem pretensões e sem se fazer anunciar: a sensação de bem-estar.Deixara-os tratar do resto. Sabia que ali ainda era a filha. Eles assumiam a direcção por momentos embora a deixassem tratar daquelas coisas que eles menos conheciam, reservas na internet, restaurantes novos, ruas e esquinas a que já não iam há tanto tempo... E olhava-os entre golos do café com leite. Ouviu a nota. Aquela mesma nota.

Desceram a Avenida da Liberdade àquela hora matutina. Ela partia dali a pouco. Aquele era um momento solene de despedida disfarçada de passeio matinal. Encheu os pulmões. Encheu os olhos. Encheu os ouvidos, tentou imprimir a memória. Tocava-lhes com frequência. Estavam ali e estavam bem. Estavam sempre bem. E sentiu o prazer do momento que vivia. Soube que um dia se iria lembrar deste momento simples . Dos sorrisos, do olhar molhado e doce que a idade amainou. Das conversas vivas e inteligentes. Da genica ainda. Da destreza ainda. A forma como se aninhavam nos seus abraços, sempre a qualquer pretexto. E soube sentir o travo doce deste momento com o amargo daquele futuro em que tudo isto seria uma memória. Abraçou-os com muito carinho, outravez e outravez e custou-lhe mais a despedida.